Итак, 2011 год, июль месяц. КПП на гос.границе РФ, Подмосковье.
Перед светящимся порталом в "ничейной" зоне стоят, переминаясь, скромно одетые люди. Их интеллигентные лица светятся долгожданным, незамутнённым счастьем. У многих в руках потрепанные тоненькие томики книг, без обложек. В них легко угадывается советский "самиздат". У некоторых в руках объемистые чемоданы, авоськи и просто пакеты — явственно видно, что эти люди СЮДА явились навсегда.
КПП сияет белизной свежего пластика, за слаботонированными окнами видны светящиеся экраны компьютеров и ноутбуков. Толстый капитан ТС РФ, стоит на крыльце и со вкусом курит не менее толстую сигару, и разговаривает с кем-то по мобильному. Люди в "ничейке" с жадностью ловят каждое слово:
— Да, Маш, да, скоро отпуск... Ну ты сама реши, Доминикана или Тайвань, мне все равно, лишь бы детям понравилось... Ну давай, целую, вечером буду поздно... Да, опять беженцы, ну пока, всё, меня зовут уже.
Чуть далее, за "колючкой" беженцам из СССР видно яркую вывеску Макдональдса, нависающую над громадной сверхсовременного торгового центра, недавно построенного по распоряжению администрации Собянина.
— Александр Матвеевич, вы посмотрите, какой внутренней свободой пылает лицо этого военного. Не то, что забитые проклятым совком лица моих детей... — у неудачливого режиссера Зайцева оба сына служат в СА.
— Да, и не говорите... Вы видели, у каждого свой собственный радиотелефон, простой капитан — может так легко полететь зарубеж...
— Да, демократия это вам не хухры-мухры — в разговор нахально влезла знаменитая диссидентка Валерия Новодворская — эх, когда же они наконец пропустят нас! Я жду не дождусь, чтобы посмотреть на Москву, освобождённую от совкового духа!
Спустя три часа.
Со всеми формальностями было покончено, и группа из тридцати пяти человек наконец-то получила все документы, свидетельствующие о том, что они являются полноценными гражданами России. Режиссеры, неиздаваемые писатели и поэты, все они растерянно топтались на месте, не понимая, почему же ими никто не занимается. Наконец, уже знакомый нам режиссер Зайцев решился подойти к тому самому толстому капитану, который почти собрал свои вещи, и вставал из-за стола.
— Простите, господин капитан...
— Товарищ капитан — резко одернул его толстяк.
— Но разве у вас...
— Короче, что надо? — почти грубо ответил таможенник.
— Извините, а куда нам ехать?
— А куда хотите, туда и езжайте.
— Но у нас нет денег...
— А это уже не моя проблема, господа. Я своё дело сделал, вам паспорта выдал, теперь крутитесь как хотите. Бесплатный автобус, кстати, сегодня скорее всего уже не придет, у местной администрации проблемы с финансированием. Все никак не могут решить, кто с вами разбираться должен, город, или область.
— А как же квартиры, работа...
— О чём вы?! — вытаращился на него капитан (теперь было понятно, что он ещё очень и очень молод, не больше 28 лет) — какая работа?
— Ну, государство разве не должно...
— Забудьте, ребята, тут вам не совок. Крутитесь, как хотите, а мне мозги засирать не надо. Всё, чао, удачи — и капитан исчез. Спустя пару секунд снаружи донесся резкий звук старровавшего "Опеля"
— Но как же так... — растерянно прошептал режиссер, с тоской глядя на светящийся зеленоватым светом портал. Советские паспорта ещё пару часов назад они торжественно порвали прямо у окошка, где им выдавали новые. Теперь они были гражданами свободной демократической России
Мы выросли, и знаем теперь точно, что истины нам не найти в вине.
Мы на Земле стоим ногами прочно. Увы, Незнайка, мы не на Луне.
.Интересное начнеться, когда там ВНЕЗАПНО поинтересуються, а где собстна, СССР делся-то? 
