РЕСПУБЛИКАНСКАЯ ЭМИГРАНТСКАЯ
(с характерным надрывом)
Четвертые сутки летим к Альдарану,
В галактике дальней бушует война.
— Не падайте духом, сенатор Органа!
— Магистр Кеноби, налейте вина.
Сенат разогнали, а Орден распался,
Иные в могиле, иные в плену,
А в Храме Джедаев гран-мофф окопался
И девочек ваших… не ваших? Ну-ну.
— Хайло Палпатина не сходит с экрана,
И сердце терзает недетская боль.
Подайте патроны, сенатор Органа!
— Окститесь, Кеноби! Для бластера, что ль?
— Над нашей судьбою никто не поплачет:
В застенки посодют и дело пришьют.
Меня расстреляют, а вас раскулачат
И к Йоде в болота, возможно, сошлют.
Смеются сатрапы, но мы не сдаемся!
Мятежному сердцу неведом покой!
— Магистр Кеноби, а может, вернемся?
Монархия тоже режим неплохой…
ТЕВТОНСКАЯ ЛИРИЧЕСКАЯ
Мы храбро дрались, не меняя портков.
Мы доблестно cдали Копорье и Псков.
Весна разгулялась, колдует апрель.
Бойцам «Розамунду» поет менестрель.
Но песню иную – поход ли, привал —
Везде и повсюду майн фройнд распевал.
Он пел, покидая родные края:
„Не выйдет, не выйдет у нас ничего!”
Он песенку эту повсюду твердил,
И даже когда на губу угодил
И в ставку к ландмейстеру шел на допрос,
Он песенку эту мурлыкал под нос.
Ландмейстер сурово сказал наглецу:
"Ливонцу в походе хандрить не к лицу!
Ответь мне по совести, честно ответь:
не стыдно такую похабщину петь?
Мы сил не щадим, водружая окрест
не болт арбалетный — епископский крест,
Тылы надорвались, победу куя,
А этот: "Не выйдет у нас ничего!"
Он медлит с ответом — эстонец, видать:
"Не лучше ли земли обратно отдать?
Мне снилось: о том, как идем мы на дно,
Тиссэ с Эйзенштейном снимают кино!"
Короче, кормить бы ему вороньё,
Но тут поднимают заставу в копьё:
"На Чудское озеро надо спешить —
Там Невский готовится рыбу глушить!"
Мы шли, проклиная злодейку-судьбу.
Мы Невского с рыбой видали в гробу.
Сейчас раскатаем охальника в блин.
Рванулся в атаку испытанный клин.
Но ратная доля — не сахар, не мед.
Предательски треснул подтаявший лед,
и кореш, озерной хлебнув синевы,
невнятно пробулькал под шлемом: "Не вы-ы..."
Отряд не заметил потери бойца,
поскольку, признаться, не ждал звиздеца.
Лишь хроники древней скупая строка
Сказанье о том сохранит на века.
Мораль этой песни нетрудно понять:
Не надо, геноссе, славян притеснять.
Не надо, не надо, не надо, друзья —
не выйдет, не выйдет у нас ничего