Тут я хочу огоньку подкинуть.
В начавшийся спор по системе опознавания свой-чужой.
Источник — "Самиздат", Автор — Келемор Сергей, рассказ — "Экипаж".
Система дальнего обнаружения мерзко заверещала. Пилот патрульного штурмовика, сержант Джон Маковски, оторвал взгляд от игровой приставки и уставился на экран, где один из силуэтов был выделен красным контуром. Ещё на экране мигало сообщение, сулящее "боевые" бонусы, совсем нелишние для скорого отпуска.
"Обнаружена конденсированная энергетическая система!"
Пилот ткнул в бок сладко похрапывающего оператора.
— Билли! Эй, Билли, проснись, мать твою! Тут у нас долбанный террорист!
— И что, это повод орать мне в ухо? Убей его и дай мне поспать.
— Да я бы с радостью, но сегодня ты у нас оператор вооружения, а я всего лишь таскаю тебя по маршруту...
Фраза оборвалась, так как система обнаружения повторила свой скрежещущий визг. Выделенных силуэтов стало пять. Оператор вооружения (в просторечии "артмастер"), сержант Уильям Тэйлор, продрал глаза и раззявил рот в зевке.
— Уа-а-ау, дерьмо, два часа и поспал только. Где он?.. хм, Джонни, а ты уверен, что это террористы? Они, знаешь ли, не так часто ходят толпами...
— Билли, открой инструкцию. Конденсированная система — это значит, что у объекта с собой не меньше ста граммов взрывчатки!
— Да может они топливо с заправки тащат...
— Не идиотничай. Дикарям уже неделю как запрещено владеть высококалорийным жидким топливом. Бензин нужен Америке. А спирт система не сечёт.
Сигнал снова продрал наждаком по нервам, красных отметок на экране добавилось. Пилот и артмастер переглянулись: они уже год летали вместе, но ещё ни разу туземцы не устраивали таких массовых выходок.
— Ох, мать твою! Их уже больше десятка!
— Джонни, на твоём месте я бы проверил эту проклятую гуделку. Мне кажется, она глючит. А потом... вызови базу. На всякий случай.
Через пять минут пилот щёлкнул тумблером связи.
— Борт Танго Зиро Зиро Файф вызывает Биг Бэйс...
— Биг Бэйс на связи. Что у вас, Танго?
— У нас норма, но под нами свыше сорока красных.
— СКОЛЬКО? Танго Зиро Зиро Файф, проведите диагностику...
— Мы провели эту долбанную диагностику ТРИ РАЗА! Сорок два красных объекта, движение упорядочено. Они... такое ощущение, что они движутся по определённым маршрутам!
Минуты две радио молчало — видимо, оператор скидывал себе на монитор картинку с штурмовика и советовался со старшим офицером. Затем последовал приказ. Вполне предсказуемый.
— Танго Зиро Зиро Файф, действуйте по инструкции, повторяю, действуйте по инструкции.
— Биг Бэйс, вас понял.
Ещё через пять минут пилот осторожно обнял рыдающего артмастера.
— Джонни, я чувствую себя долбанным палачом! Они убегали, Джонни, ты видел, они же убегали от нас!.. Они бежали, а я их расстреливал...
— Всё окей, Билли, не плачь, мы отработали на отлично — и это главное. Ты же помнишь, Билли, мы — лучший экипаж Северо-Западной группировки! А чтобы ты чувствовал себя не палачом, а антитеррористом, армия оплачивает тебе кучу первоклассных психоаналитиков. Мы уже летим домой, Билли, через час мы приземлимся, ты получишь горсть своих любимых синеньких таблеточек и вот такенную пачку зелёненьких бумажечек, ляжешь в кроватку, отоспишься, потом мы сходим в бордель и выпьем по пинте виски... Кстати, ты молодец — смотри, появилась оценка результативности. Видишь, сопутствующие потери — ноль! Ты убил только террористов и не задел ни одного невооружённого. Да ты же снайпер, Билли! Ну хватит плакать...
Радио пиликнуло вызовом.
— Биг бэйс вызывает борт Танго Зиро Зиро Файф!
— Здесь Танго, Биг Бэйс. — пилот заранее улыбался в ожидании похвалы, даже Билли вытер, наконец, слёзы и поднял голову.
— Я поздравляю вас, парни. Вы только что расстреляли восемь наших патрулей! Сорок два морпеха погибли, чёртовы придурки! Половина этого проклятого русского города забрызгана мозгами наших парней!
Пилот глянул на артмастера и отшатнулся — в лице его друга не осталось ничего живого. Страшные белые глаза смотрели мимо пилота, на город далеко внизу. Дрожащая скрюченная рука вцепилась в джойстик наведения артиллерии. Рот открылся...
— А-а-а! Суки! Сволочи! Русские ублюдки!
— Билли, нет! Билли, не стреляй! Сержант Тэйлор, отставить огонь!
— А-а-а!
...
На экране зализанная телеведущая бесстрастно читала по бумажке.
"...хакерская атака повредила сервер, поддерживающий систему опознания "свой-чужой". В результате погибли несколько американских солдат и свыше сотни мирных россиян, два квартала превращено в руины обстрелом с патрульного самолёта. При падении самолёта пострадали..."
Рус сорвал со стены телевизор и швырнул через комнату, потом схватил Ведуна за грудки и стал трясти, хрипло крича ему в лицо:
— Ну что, хакер недоделанный?! Чего ты добился, сука? Забавно тебе было, что "пиндосы друг друга перемочат", да? Да я тебя сам... ы-ы...
Ведун осторожно опустил тело бывшего соратника на пол. Подумав, выдернул из трупа кинжал, обтёр и убрал обратно в ножны.
— Да, Рус. Добился. И ещё добьюсь, если такие маменькины сынки мешать не будут. А сопутствующие потери пока в пределах допустимого.
И, выходя из квартиры, задумчиво пробормотал: — Ну кто ж знал, что "лучший экипаж по итогам года" окажется такими придурками?
Исходник лежит [HTML_REMOVED]ЗДЕСЬ<\/u><\/a>. Это если кто-то захочет отписаться в комментариях...
А вы — дроиды, дроиды...